Стихи азовчанина Юрия Кислова

У портала "Новая Азовская Газета.ru" есть свои адреса и возможности, для того, чтобы знакомить своих читателей с творчеством земляков. Пишите. Мы всегда ответим.

А сегодня - стихи Юрия Кислова (Фото - автора)


ТЕРПЕНИЕ

Кто сказал, что в стихах отражается время?
В слове – только начало, младенца искус.
В первом слове лишь только рожденье кореньев,
тех, что в жуткой пустыне предвидел Иисус.

А затем шелушились стволы, гнили листья,
ветер гнал пастухом облака, щелкал бич.
Превращался в идею спьяну брошенный клич.
Сдуру кинутый камень становился баллистикой.

Время терпит слова, словно центр – округу,
ощущая себя неуютно, неловко:
но стихи и флажки чтут движение волка,
и глаголами держат себя и друг друга.

Отражаясь от времени и возвращаясь,
в предвкушенье девятого вала и лени,
умирая и плача, хохоча, тая, маясь
ставят Время в прихожей на горох и колени…

ПАМЯТЬ

Время говорить о своих.
Их мало.
Время выбило дальних.
Да и ближние
тают в глазах.

Я - самый ближний,
в приграничье моей державы.
Но - самый дальний,
из выпитых в Соловках.

Философия бездны
называется «фак».
Я смотрю в телевизор
и далее…

У ближних
время сужает факт.
Факт того,
что у нас были дальние.

РАССТОЯНИЕ

У расстояния нет рук. Свои тяну,
и открываю тем завесу,
не ведая, что этим тешу беса,
смотрящего с балкона на луну.

Но есть земля, где лист укроет норку,
дома, где по ночам то джаз, то вист,
проплешины полей, где тракторист,
уставший за день, пьет с водою хлорку.

Он пьет и чешет свой затылок задний.
В предчувствии побед и пониманий.

БЛАГОДАРНОСТЬ

Благодарю,
что дал мне
Русский.
Язык,
невластный
вору и царю
Мой.
Кровный.
Не шепча,
не лузгая
которым,
я сегодня говорю.

К ДНЮ ПОБЕДЫ


«Двадцать второго июня,
ровно в четыре часа…»
Песенка вертится.
Смысл незатейлив.
У смерти, что бритва, коса.

Бдят погранцы на заставах,
тает июньская мгла.
Песенка вертится,
смысл незатейлив,
как патефон и игла.

Это потом через дни и кладбИща
к нам эта правда дойдет.
Будто простая и вечная пища:
каша, солдат, пулемет.

Это потом – похоронки, конверты.
Это потом – и салюты, и флаги…
но перед этим сквозь донышко фляги
дед мой познал – мы бессмертны.

Хлюпает кровь в сапогах.
Смерть и взаправду боса.
«Двадцать второго июня,
ровно в четыре часа…»

******************************