ПАРА МЫСЛЕЙ О ПОЭЗИИ, КАК ТАКОВОЙ

                Чтобы написать это, должен был произойти случай.

И он произошел.

Относительно недавно, в дружеском кругу, человек, которого я уважаю, буквально захлебываясь, произнес следующее (за точность произнесенного не ручаюсь, диктофон при себе не ношу):

- Юрий Петрович Ремесник (азовский поэт) – гений! До него лет двести-триста никто в Азове так не писал…

Ну, подумал я, до него, лет двести назад, и Державина вместе с Пушкиным в Азове не наблюдалось. А потом подумал, что такими словами как «гений», «легенда», «культовый», разве что в рекламе можно легко разбрасываться…

Люблю, восторгаюсь и заявляю: ЮРИЙ ПЕТРОВИЧ РЕМЕСНИК – Большой Русский Поэт. Наш земляк. БольшИх - не так и много. И этим мы справедливо гордимся.

Только добавлю, что в Азове, как минимум, есть и были Поэты милостью Божьей. В конце концов – всему свое время и место. Оценят время, пространство и народ…

Да пусть он не кидается словечками типа «гений». Сотрется словечко. А Гении останутся.

Я – вообще не о себе, т.к. имею честь писать не совсем плохие стихи. О другом это. О ДРУГОМ.

                                              ***

Не педагог я. И учить никого не собираюсь. Быть настоящим Учителем – означает получить лицензию от Господа на право воспитывать детей. Да и не только их.

В конце концов – мой восторг от чужих стихов, это всего лишь дело моего вкуса и моих поэтических пристрастий. Другое дело, что любые стихи, даже самые что ни на есть графоманские, никогда не врут. И рассказывают об авторе почти всё. Читая их, одновременно смеешься и плачешь.

Знаешь человека, к примеру, лично… Он тебе нравится: положителен, умен, обладает толикой чувства юмора, общителен. Почти товарищ. Еще один шаг – и друг. Прочитал его творение, и всё в миг обрушилось. И он становится недалеким, скучным, даже глупым. Между прочим, это жутковато, когда так происходит. Лично для меня – это почти всегда маленькие трагедии. И несть им числа…

Но самое страшное – когда графоман лезет на сцену. Особенно страшно, когда он читает своё детям. И те думают, что это и есть Поэзия. Это – изнасилование Нации. Это – наглый взлом их будущего мировоззрения и взгляда на возможности русского языка.

Это – как, например, Киркоров и Басков вместе взятые, которые делают вид, что до них не было в эстраде ничего. Более того – они делают всё, чтобы после них вообще ничего не будет.

Здесь нужно подумать о соответствующей статье в Конституции.

А ТЕПЕРЬ О ГЛАВНОМ. НЕ УМЕЮЩИМ ДУМАТЬ – НЕ ЧИТАТЬ.

Здесь впору порассуждать о метафизике. Ну, физика – это более, или менее понятно. Ньютон, еда в тарелке, гравитация, рождение детей и все, что присутствует до этого. Ну еще – приобретенная машина, дом, куча вещей (много, а еще лучше – больше, чем у соседа). Всему сопутствует физика: атомы, молекула, технологии, супертехнологии, включая непременные гаджеты.

А вот МЕТАФИЗИКА – это вроде бы наука, но не совсем наука, которая пытается объяснить всё, что существует на земле, не только явлениями физики, но и тем, что мы именуем духовным. Это то, что после физики. За ее пределами. Вовне. И, одновременно – внутри нас.

Поэт пытается раскрыть полную причину явлений, включая, понятное дело, физику. Когда он пишет, к примеру, слово «береза» - это понятно. Чисто природное, физическое явление. Но когда «береза плачет» - это вне физики. Возникает образ, сопредельный с нечто, что можно назвать метафорой.  При этом ему бы хорошо знать, а еще лучше – осознавать, что про плачущие березы, морозы-раны-ветераны написано до него так много, что впору задуматься

Очень часто люди путаются в пространстве и времени. Бывает. Мало читали, думали, переживали. А может быть – чересчур. Голова, так сказать, поехала. Или крыша, коль таковая имеется.

Гениев, между прочим, в российской Поэзии не так и много. Они – монолитная оболочка земли, а сверху – грунт, деревья и цветы.

Державин. Пушкин. Баратынский. Лермонтов. Блок. Есенин. Пастернак. Мандельштам. Твардовский. Бродский.

Есть еще, и это, несомненно. Просто они еще не обкатались, что те камушки, выбрасываемые морем на берег. Не отшлифовались в сознании народа, их читающего.  

Остальные – в лучшем случае великие. Или просто Поэты, чем можно гордиться. В нашем маленьком Азове, на портале НОВАЯ АЗОВСКАЯ ГАЗЕТА.РУ мы о них пишем: https://azovnews.ru/obsh_news/azov_people/

Российская Поэзия – щедрая и огромная клумба, на которой растут самые разные цветы. И каждый, попытавшийся хоть раз написать в своей жизни нечто, похожее на стихи, вносит свою лепту в Великую пирамиду российской Поэзии.

Вы знаете, из чего состоит пирамида? Строитель скажет – там есть фундамент. Архитектор заметит – там есть форма и решение. Прораб отметит – какую мы только фигню не бросали внутрь, ибо квартальный план надо выполнять, а подрядчики вовремя не привезли необходимое.

Так вот: у пирамиды есть игла. Верхушка. И она не состоит из одного камня. И все они устремлены вверх. Более того – технологии позволяет вкладывать туда, вверх, другие камни. А может быть, они произрастают из корней? Мы же не об Египте рассуждаем…

Для меня, и это сугубо мое личное мнение, современная пирамида российской Поэзии – Иосиф Бродский. Выше пока нет.

Любите – не любите. Понимайте – не понимайте.

Только не топчите эту клумбы. Не пытайтесь свистнуть камешек из пирамиды, пока экскурсовод отвернулся. И подумайте хорошенько, прежде чем бросить в неё свои семечки. Лузги Поэзия не принимает. Разве только для удобрения…

Да, кстати. Стихи Бродского:

НАРОД

Мой народ, не склонивший своей головы,
 Мой народ, сохранивший повадку травы:
 В смертный час зажимающий зёрна в горсти,
 Сохранивший способность на северном камне расти.
 Мой народ, терпеливый и добрый народ,
 Пьющий, песни орущий, вперёд
 Устремлённый,
 встающий -
 огромен и прост -
 Выше звёзд: в человеческий рост!
 Мой народ, возвышающий лучших сынов,
 Осуждающий сам проходимцев своих и лгунов,
 Хоронящий в себе свои муки - и
 твёрдый в бою,
 Говорящий бесстрашно великую правду свою.
 Мой народ, не просивший даров у небес,
 Мой народ, ни минуты не мыслящий без
 Созиданья, труда,
 говорящий со всеми как друг,
 И чего б не достиг,
 без гордыни глядящий вокруг.
 Мой народ! Да, я счастлив уж тем,
 что твой сын!
 Никогда на меня не посмотришь ты взглядом косым.
 Ты заглушишь меня, если песня моя не честна.
 Но услышишь её, если искренней будет она.
 Не обманешь народ. Доброта -
 не доверчивость.
 Рот,
 Говорящий неправду, ладонью закроет народ,
 И такого на свете нигде не найти языка,
 Чтобы мог говорящий взглянуть на народ свысока.
 Путь певца - это родиной выбранный путь,
 И куда не взгляни - можно только к народу свернуть,
 Раствориться как капля в бессчётных людских голосах.
 Затеряться листком
 в неумолчных шумящих лесах.
 Пусть возносит народ -
 а других я не знаю судей,
 Словно высохший куст, -
 самомненье отдельных людей.
 Лишь народ может дать высоту,
 путеводную нить,
 Ибо не с чем свой рост на отшибе от леса сравнить.
 Припадаю к народу.
 Припадаю к великой реке.
 Пью великую речь,
 растворяюсь в её языке.
 Припадаю к реке,
 бесконечно текущей вдоль глаз
 Сквозь века, прямо в нас,
 мимо нас, дальше нас.

Юрий Кислов